Mi hanno regalato una canzone. 

 E la respirazione si fa irregolare. 

Come se cercassi di alzarti e cedessero le ginocchia. 

 Una, due, tre volte. 

 Sfaldarsi e sciogliersi come una foglia di ottobre adagiata su lava fumante. 

 Piccoli buchini neri appaiono uniformi e consumano e bruciano la foglia lentamente. 

 Piccoli buchini che paiono stelle lontane in un cielo che si è ormai arreso. 

 E la foglia pare sorridere. 

Mentre viene polverizzata.

E finalmente, per qualche minuto, non ci sei più.